_ rasuras _

[Robert Mapplethorpe, 1983]

na face rosada do dia esta palavra ecoa, fica doendo

ali,

nas folhagens de minhas mãos, onde o tempo retrocede

à distância,como se esfinge , a poesia muda se assemelha

as árvores tiram da terra suas úmidas certezas

e, centenas de  pares de dardos afiados em rubro

caem,a vazar o manuscrito das horas nos olhos do escuro

à distancia, qual albatroz, a poesia escorre no espaço

do outro lado da vida, um minuto de mil sóis se desata

agora sei, é o calendário oxidando as vontades do verbo

a doer  ao rés do corpo, nesta  manhã aberta aos insetos

um sino ao longe ferindo minha queda pela linha do horizonte

todas as palavras a lamber o espaço nas veias do  passado dos versos

fica doendo em cada esquina da alma, entre os seus vãos mais profundos

e, é tudo!

anadeabrãomerij